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http://www.elmundo.es/espana/2016/04/21/57190584ca4741d5768b461a.html

 

Da pena ver como personas que consideraba inteligentes, ni tan siquiera se detienen a meditar sobre lo que escuchan y sobre lo que ven.

A veces me resulta cansado escuchar tonterías. (Pero sólo a veces)
Evidentemente que cada cual puede elegir a sus deportistas favoritos independientemente de la nacionalidad.
¡Faltaría más!
Creo que hasta está reconocido en la constitución.
Este país es así.
Siempre ha habido gente que animaba a Hamilton y se alegraba si perdía Fernando Alonso, que saltaba de alegría cuando Tony Rominger se escapaba de Miguel Indurain (y que se entristecía cuando a unos kilómetros Indurain lo alcanzaba nuevamente)… gente que disfruta cuando pierde el Madrid o el Barça contra el Oporto o el Panathinaikos o el equipo de turno del que no sabe nombrar ni a dos jugadores…. Siempre ha habido quien se alegraba de la caída de Dani Pedrosa y sonreía de satisfacción al ver subir al podium a Valentino Rossi… quien festejo que a Carlos Sainz se le averiara el coche a pocos metros de la meta o que no entrara el último lanzamiento de Gasol o que repetía sin cesar que España nunca pasaba de cuartos… que es que el (o ella o ello) era de Brasil… ¡Vamos! De toda la vida… ferviente seguidor de la ‘canarinha’… siempre ha habido (y habrá) gente que salta y vibra de emoción cuando Rafa Nadal pierde contra Novak Djokovic (aunque sigan sin saber pronunciar su nombre correctamente y desconozca como se dice «pelotas» en Serbio)
Siempre ha sido así… y sé que no debe extrañarme. Vivo en un país en el que de vez en cuando los tontos babean con cualquier cosa de fuera, incapaces de darse cuenta del esfuerzo de ese que vive en su país, o en su ciudad, o en la calle de al lado o en su mismo edificio.
Lo dicho… es que a veces me resulta cansado escuchar tonterías.
Dedicado a Rachel Carey.

 

Si queréis opinar (o averiguar) a que c*ñ* viene este post…

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• «Primero vinieron a buscar a los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío. Después vinieron por mí, y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí»
  • Nota: 1945, Martin Niemoeller (pastor protestante, 1892-1984).  Erróneamente atribuida a Brecht

 

¿Hemos de permitir que cualquiera tome la bandera y diga que nos representa?

¿Aceptamos que la voz de unos cuantos quiera ser la voz de todos?

Hubo un tiempo en el que inventamos una cosa.
Cada uno de nosotros tendría un voto. Daba igual fuera rico o pobre, o blanco o negro o sus ideas o su edad…

Un voto.

Cada cierto tiempo nos reuníamos y eso voto se lo dábamos a quien creíamos más capaz de todos nosotros.

Y durante un tiempo el tenía la potestad de decidir.

A veces acertaba y a veces se equivocaba.

Pero es que era uno de nosotros.

Algunos no eran partidarios de sus ideas desde el principio… otros si.

Otros al tiempo se desencantaba y pensaban que se equivocaron al entregarle su voz.

Al tiempo volvíamos a repetir el mismo ritual.

Y en cosas acertábamos y en cosas fallábamos…  Eramos humanos y no lo sabíamos todo….

Pero era nuestra voz la que se escuchaba. Y no permitíamos que nadie, nadie, dijera que hablaba por nosotros si no eramos nosotros quien lo habíamos elegido.

¿Hemos de permitir que uno se proclame la voz de todos?

¿Hemos de permitir que unos cuantos digan ser la voz de todos?

¿Hemos de quedarnos callados mientras pisan lo que tanto luchamos por conseguir?

Intentaré ser breve.

No.

No queremos salvadores de nada. Ni representantes que nadie ha elegido.

LA VOZ LA DAMOS NOSOTROS EN LA URNAS.

NOSOTROS SOMOS LA DEMOCRACIA.

Descubrió mis secretos. Fue fácil. No consistía en ver lo que había… sólo tenía que fijarse en lo que faltaba.

Deje pistas. Esparcí los jirones de mi vestido por el camino esperando su llegada.

 

A todos los que  defendieron el movimiento del 15M.

A los que aplaudieron los gritos y los silencios en las concentraciones.

A los que twittearon sus consignas.

Los que se emocionaron cuando quisieron cambiar el nombre de una plaza.

A todos los que pusieron YES WE CAMP en su Muro.

A los que justificaron concentraciones en la jornada de reflexión.

A los que abanderaron la utopía y la demagogia.

A todos los ilusos e ingenuos y necios que con su actitud contribuyeron a grandes perdidas económicas para todos.

A los medios de comunicación que justificaron ilegalidades.

A los que miraron a otro lado y callaron.

A todos, mis queridos ignorantes que simpatizasteis con los terroristas y asesinos de la razón.

IDOS A LA MIERDA PANDILLA DE PAYASOS.

 

http://www.libertaddigital.com/nacional/2011-06-07/los-indignados-asaltan-un-supermercado-en-murcia-1276425806/

Un mundo de borregos.
A ver… es que estaba yo dándole vueltas a la expresión en cuestión.
¿Que es ser un borrego? ¿Aborregarse?
¿Qué crimen horrendo cometieron en los albores de los tiempos los borregos para que les cayera semejante San Benito?
Por cierto… ¿Qué culpa tiene el bueno de San Benito?
Vayamos por partes.
Ser un borrego es perder la individualidad a favor del rebaño.
El borrego deja de pensar. (Si es que alguna vez pensó) Se abstrae en su mundo idílico (Verdes pastos, paseos agradables por el campo, compañerismo, solidaridad, todos a una como en Fuenteovejuna… un mismo camino… el culo del de delante siempre en tus propias narices…)
Entrañables.
Es sencillo. Cómodo.
Ni hace falta preguntarse cuando se tiene que balar… desde pequeños te enseñan que cuando oigas un Beeeee tú tienes que hacer Beeeee.
Si tienes suerte, te quitaran la lana y te dejaran fresquito… si no… el rebaño te guiará a un pasadizo estrechito y todo terminará rápido.
Hay un pastor del que de vez en cuando se escucha su voz y al que algunos han visto.
Hay un perro que no para de molestar.
Fastidioso.
A quién crea que ya no queda rebaños… pues bueno… a veces incluso pasan por el centro de Madrid…. y a veces hasta acampan en la puerta del SOL.

Tic-Tac

Bien.
Recuerdo un tiempo en donde existían unas reglas del juego.

Estaba bien.

Un poker de ases le ganaba a unas dobles parejas.
Si tu llevas el poker… pues estupendo porque ganabas el bote.
Si eras el que llevaba las dobles parejas…. bueno… apostabas y perdías y te levantabas de la mesa y pensabas en que no deberías haber ido y como fue que no te diste cuenta… que estaba muy clarito.

Lo bueno de las reglas del juego es que sabes a que atenerte, cuando desaparecen, lo que ocurre es que te quedas con cara de idiota cuando toda emocionada vas con tu maravillosa escalera de color y de pronto te dicen que no, que es que resulta que es que ahora quien tiene un ocho de treboles gana. Gana sin más… ¿entendido? …. y ni se te ocurra rechistar.

Lo mismo es que me estoy haciendo vieja y añoro en tiempo en que sabía jugar.

Me consuelo pensando que es que lo que pasa es que lo mismo han cambiado las normas y resulta que es que no me he enterado.

No sé.

Lo mismo es que ahora se puede acampar en cualquier plaza publica. Lo mismo es que puedes llegar y montar una guardería bajo un chamizo de platico, puedes distribuir alimentos sin tener el carnet de manipulador de alimentos ni haber pagado licencia alguna, ni guardar ninguna medida higiénica. Lo mismo es que ya puedes poner carteles donde te plazca sin que aquello de R.E.A. (Responsable empresa anunciadora) signifique ya nada.
Puedes hacer botellón en pleno centro sin que nadie te increpe…En definitiva, que es que lo mismo no me enterado que ahora ya se puede hacer lo que a una le de la gana y que nadie va a venir a decirte ni mú.

Es que estoy que no me entero de casi nada.
Bueno… pues eso… que este verano pienso acampar en la Puerta de Alcalá. Creo que es buen sitio. Y de paso me ahorro el camping.

😉